Nuestros Nombres

A veces pienso que lo de aquí no importa.

Se oculta en un susurro al sol,

se funde en un rincón de invierno.

Las palabras son como tornillos de papel.

Se pierden mudas en el viento,

se ajustan al dolor que punza en el silencio.

A veces pienso que lo de aquí no importa.

Que pronto estaremos al revés,

y nos descubriremos hartos de alegría.

A veces sueño que develo nuestros nombres;

de luz sin rostro, a la deriva.

Tallados en la piedra que tropieza en el camino.